por Lic. Karina Madariaga

El suicidio comenzó una mañana de noviembre. Cuando el sol recién asomaba su faz blanca sobre los techos y descubría los rastros de la noche, los primeros sonidos extraños comenzaron a llegar. Así camiones, piquetes, martillos, hombres de carcajadas vulgares… todos renovaron la fisonomía de una calle histórica. Todos apuntaban a un solo propósito y … ¿quién podría detener la muerte?

La vieja casa no tenía ya esperanza. Su fachada se alzaba aún sobre el resto de edificios, pero un débil latido de memorias no alcanzaba para el salvataje. (¿Dónde van las casas viejas? ¿No es suficiente la emoción de las paredes antiguas para retrasar la caída? ¿Qué le pasa al pueblo entero cuando una casa se descompone frente a todos bajo el gusano de la piqueta? La corrupción la alcanzará frente a los ojos de todos… insepulta,  agonizante, resignada…)

Primero fue un golpe de exploración, anuncio de cientos que llegarían a destajo. Luego ocurrió en avance y la llegada a la cima. ¡Tan pequeño el hombre montado en la corona fortísima! ¡Tan estúpido el martillo sobre el arpa centenaria!

Y una a una cayeron las letras y el Cine Teatro Palace se descompuso en minutos de revoque, y cada golpe de escombro fue un latido menos y cada pedazo nuevo de cielo aparecido sobre la demolición era una resignación y un rezo…

Como los blancos que la tala abre en el bosque, como los libros desarmados sin  sentido en la ausencia de párrafos perdidos, la calle de la nación, del acuerdo, ofreció un espacio vacío donde las antiguas fachadas ya no recuerdan ni sueñan.